Sarau..

blake

Jorge Luis Borges (antologia, p. 324, editora Companhia das Letras).

Onde estará a rosa que em tua mão

prodiga, sem saber, íntimos dons?

Não está na cor, porque a flor é cega,

nem na doce fragrância inesgotável,

nem no peso da pétala. Essas coisas

são alguns poucos e perdidos ecos.

A rosa verdadeira está bem longe.

Pode ser um pilar ou uma batalha

ou um firmamento de anjos ou um mundo

infinito, secreto e necessário,

ou o júbilo de um deus que não veremos

ou um planeta de prata em outro céu

ou um arquétipo que não tem a forma

dessa rosa.

......

o fazedor

Jorge Luis Borges (antologia, p. 326, editora Companhia das Letras)

Somos o rio que invocaste, Heráclito.

Somos o tempo. Seu intangível curso

Arrasta os leões e as montanhas,

Pranteando amor, cinzas do deleite,

Insidiosa esperança interminável,

Vastos nomes de impérios que são pó,

Hexâmetros do grego e do romano,

Lúgubre um mar sob o poder da aurora,

O sono, em que pregustamos a morte,

As armas e o guerreiro, monumentos,

As duas faces de Jano que se ignoram,

Os labirintos de marfim que urdem

As peças de xadrez no tabuleiro,

A rubra mão de Macbeth que pode

Ensanguentar os mares, o secreto

Trabalho dos relógios entre as sombras,

Um incessante espelho que se fita

Em outro espelho, e ninguém para vê-los,

Lâminas aceradas, letra gótica,

Uma barra de enxofre em um armário,

Pesadas badaladas da insônia,

Auroras e poentes e crepúsculos,

Ecos, ressaca, areia, líquen, sonhos.

Não passo da imagem que o acaso

Vai embaralhando e que nomeia o tédio,

Com ela, mesmo alquebrado,

Hei de lavrar o verso icorruptível

E (é meu dever) salvar-me.